Historische huizen inspireren een griezelig verhaal
Door ontmoetingen met krakende oude huizen, zette Ben Dolnick in ‘The Ghost Notebooks’ op een vertrouwde plek in een af en toe een serie over hoe onze huizen ons leven beïnvloeden onverwachte manieren Een idee krijgen voor een roman is als griep krijgen - jij vaak weet niet zeker waar je het hebt opgepikt, en als het eenmaal is vastgesteld, is het heeft de neiging om langer te blijven hangen en meer leed te veroorzaken dan jij onthoud dat het de laatste keer deed.
Ik vermoed dat ik de kiem heb opgepikt voor mijn nieuwste roman, The Ghost Notebooks (Pantheon, 2018), van mijn vrouw, Elyse. Ze werkte vroeger in een huismuseum in Brooklyn, New York, noemde het Lefferts Historic House een gammel Nederlandse boerderij uit de 18e eeuw, toen een groot deel van Brooklyn stil was landbouwgrond, en wanneer het uitzicht vanaf het aardappelperceel van het huis dat niet deed erbij betrekken eenWendy'steken.
De Lefferts Historisch huis in Brooklyn, New York, waar de vrouw van Ben Dolnick woont eenmaal gewerkt, begon zijn fascinatie voor historische huizen en hielp de setting van zijn nieuwe roman te inspireren. Lefferts Historisch Huis is van hout en wit, met brede ongelijke vloerplanken en muren gevuld met paardenhaar. Het lijkt, zoals in veel oude huizen, zowel kwetsbaar als vreemd veerkrachtig. Zolang mijn vrouw werkte daar - zorgen voor groepen kinderen die boter karnen en pompten water en gepast op historische kostuums van twijfelachtige reinheid - de huis was zoiets als ons excentrieke oude familielid. Mijn vrouws mobiel zou midden in de nacht rinkelen omdat de de kelder van het huis liep onder water en ze zou er in haar vandoor gaan pyjama en een regenjas. Ze droomde ervan het huis nieuw te kopen dak zoals je zou kunnen dromen van het kopen van een grootouder een nieuwe set kunstgebit. We reden vaak langs het huis - je kon het gewoon zien verduisterde vorm door het hek op Flatbush Avenue - en één nacht toen we er langs liepen, zei ik dat ik niet wist waarom, maar ik vaak stelde me voor dat we het op een van deze schijven zouden kunnen ontdekken vuur. Vlammen schieten uit de ramen, rook komt uit de dak. ‘Dat is raar,’ zei mijn vrouw. "Ik ook." Dat was, geloof ik, het moment van infectie. Een historisch huis op vuur. Ik wist niet wie in mijn roman het vuur zou aansteken, of wat dan ook het zou een soort historisch huis zijn dat afbrandde. Maar dat wist ik dit zou een scène in een boek zijn. Dus jaren daarna - echt, jaren - strompelde ik naar binnen achtervolging van de rest ervan. Ik wist dat ik het boek niet wilde speelt zich af in Brooklyn - ik wilde helemaal niet dat het zich in een stad zou afspelen - maar verder wist ik niet zeker wat ik wel wilde. Het verhaal zou geesten bevatten, dacht ik, en een vrouw die haar verstand verloor, maar ik kon geen genoegen nemen met een locatie. Ik ging naar Monticello, naar Olana, naar een mindere Frank Lloyd Wright-woning waar de gids niet leek maanden een bezoeker te hebben gezien. Totdat ik me echt kon voorstellen het huis, het gekraak horen en de open haard ruiken, ik niet denk dat ik overal met mijn verhaal kon komen - maar zolang ik was nergens met mijn verhaal, Ik wist niet hoe ik een moest kiezen huis. Ondertussen had mijn vrouw haar baan bij Lefferts House opgezegd en nu werkte in een metrostation (lang verhaal). Dit liet ons achter met een duidelijk tekort aan groen in ons leven, dus voor een paar maanden, we brachten onze avonden door op onroerendgoedwebsites, onderzoekend lotlijnen, verkeerspatronen bestuderen, dromen van een plek in de Hudson-vallei. Mijn romanachtige huizenjacht was vervangen door een daadwerkelijke huizenjacht. Het huis van de auteur, gebouwd in 1750 in Stanfordville, New York, hielp ook inspireren delen van zijn nieuwste roman. Onze geschiedenis Huis
Het huis waar we verliefd op werden was, zoals waarschijnlijk niet zou moeten zijn een verrassing geweest, net als Lefferts. Gammel, houten, wit, met een zorgelijk dak en vloerplanken die draaiden een tafel in evenwicht brengen in een middagwerk. In de winter de eetkamer kamer was zo koud dat we moesten eten in onze jassen. In zomer waren de slaapkamers zo warm dat we zwetend zonder sliepen lakens. Het huis, in een stad in New York genaamd Stanfordville, had gebouwd in 1750, en het zag eruit - met zijn ongelijke plafondbalken en kelder met stenen muren - elk van zijn 260 jaar. Uit onze er waren levens voorbijgegaan aan een excentriek ouder familielid, en het was binnengekomen een andere.
Ons huis was gelegen op 5 hectare bos, en je kunt me hier misschien wel bij voorstellen punt tevreden onder een boom zitten en daarna een notitieboekje vullen notitieboekje met aantekeningen voor mijn roman. Maar het kostte me een beschamend lange tijd, zelfs toen we er eenmaal woonden beseffen dat ons huis het huis zou kunnen zijn waarnaar ik op zoek was voor. De lege kleine slaapkamer met het wenkbrauwraam en griezelig kast - hoe had ik me niet kunnen realiseren dat dit precies de kamer waarin mijn personage haar verstand zou verliezen? Dat donkere en druipende kelder met zijn bungelende bollen en bonkende pijpen - hoe had ik me ooit kunnen voorstellen dat mijn personage zich ergens zou verstoppen anders? Maar ik zag het niet. Ons huis was een plek om na te denken over gesprongen leidingen en wespenplagen, geen literatuur. Zoals de hoofdpersonages in een romantische komedie die weigeren te erkennen wat is gillend duidelijk voor iedereenmaar zelf, het huis en ik bleven parallel voortstrompelen sporen, zich niet bewust.
Toen een weekend, in een antiekwinkel, heb ik toevallig een in eigen beheer uitgegeven kleine geschiedenis van Stanfordville. Er waren pagina's van herinneringen aan de oude molen, het schoolgebouw, de ergste sneeuwstorm die de stad ooit had gezien. En dan, ergens in de richting van de in het midden werd melding gemaakt van een onopgeloste moord uit 1930. De leden van de familie Germond werden neergestoken gevonden in hun schuur, hun moordenaar is nooit gepakt. Daar tussen de stoffige lampenkappen en onvolledige encyclopedieën, mijn hartslag versnelde. Bloed en intrige en verbijstering, hier. Generaties van onkenbaar mensen, die hun ondoorgrondelijke leven leiden, allemaal gewoon in een huis zoals de mijne.Ditzou mijn instelling kunnen zijn. Bij afgelopen - jaren nadat ik de kiem van een idee had opgepikt - voelde ik de blozen van koorts. Ik rende naar huis en begon schrijven.
Ik wou dat ik kon zeggen dat de roman ongehinderd uitstroomde daarna, maar er waren nog steeds veel valse aanwijzingen en doden eindes en periodes van verbijstering. Ik wist nog steeds niet wie precies in het huis zou wonen, of waarom ze het uiteindelijk zouden aanzetten vuur. Ik wist nog steeds niet hoe een moord erbij betrokken zou zijn, en of het zou zijn. Maar ik had eindelijk een plek waarvan de geur en griezeligheid voelde goed, een plek waar ik lang daarna kon blijven hangen museumuren, een plek waar ik kon rondneuzen zonder de toorn van welke docent dan ook.
Ik zat bij de stenen put in de tuin en lag bij de zwartgeblakerde open haard in de woonkamer, stel je alles voor generaties mensen die in huis waren bevallen, ingevallen en stierf daar uit liefde erin. Hoe had deze keuken gevoeld 1850, toen het net was toegevoegd? Heeft de familie opgetogen over de glanzende renovatie? Die had besloten de afgeschermde veranda om te draaien naar een eetkamer, en hoe haddenhunvoeten gevoeld tegen de kou vloerdelen? De bijl gemarkeerde balken en de vreemd gevormde spijkers en de met roet besmeurde bakstenen leken allemaal betekenisvol te neuriën. De gekraak en geratel van luiken waar ik midden in de nacht wakker van werd nacht - ze hadden onnoemelijke aantallen nu dode vreemdelingen wakker gemaakt, en ze zouden ook mijn personages achtervolgen. Ik had eindelijk een fysieke structuur waar ik mijn fantasie omheen draai, een huis waarvan elke kamer een verhaal leek te vertellen. Ik was halverwege thuis. Ben Dolnicks nieuwe roman, "," beschikbaar op 13 februari, is een bovennatuurlijk verhaal over liefde, geesten en waanzin als jong stel, pas verloofd, word inwonende verzorgers van een historisch museum. Meer:
De Lefferts Historisch huis in Brooklyn, New York, waar de vrouw van Ben Dolnick woont eenmaal gewerkt, begon zijn fascinatie voor historische huizen en hielp de setting van zijn nieuwe roman te inspireren.
Het huis van de auteur, gebouwd in 1750 in Stanfordville, New York, hielp ook inspireren delen van zijn nieuwste roman.
Ons huis was gelegen op 5 hectare bos, en je kunt me hier misschien wel bij voorstellen punt tevreden onder een boom zitten en daarna een notitieboekje vullen notitieboekje met aantekeningen voor mijn roman. Maar het kostte me een beschamend lange tijd, zelfs toen we er eenmaal woonden beseffen dat ons huis het huis zou kunnen zijn waarnaar ik op zoek was voor. De lege kleine slaapkamer met het wenkbrauwraam en griezelig kast - hoe had ik me niet kunnen realiseren dat dit precies de kamer waarin mijn personage haar verstand zou verliezen? Dat donkere en druipende kelder met zijn bungelende bollen en bonkende pijpen - hoe had ik me ooit kunnen voorstellen dat mijn personage zich ergens zou verstoppen anders?
Toen een weekend, in een antiekwinkel, heb ik toevallig een in eigen beheer uitgegeven kleine geschiedenis van Stanfordville. Er waren pagina's van herinneringen aan de oude molen, het schoolgebouw, de ergste sneeuwstorm die de stad ooit had gezien. En dan, ergens in de richting van de in het midden werd melding gemaakt van een onopgeloste moord uit 1930. De leden van de familie Germond werden neergestoken gevonden in hun schuur, hun moordenaar is nooit gepakt. Daar tussen de stoffige lampenkappen en onvolledige encyclopedieën, mijn hartslag versnelde. Bloed en intrige en verbijstering, hier. Generaties van onkenbaar mensen, die hun ondoorgrondelijke leven leiden, allemaal gewoon in een huis zoals de mijne.Ditzou mijn instelling kunnen zijn. Bij afgelopen - jaren nadat ik de kiem van een idee had opgepikt - voelde ik de blozen van koorts. Ik rende naar huis en begon schrijven.